X.

O X. é um ser no vácuo. O X. nem é um ser, é apenas um personagem, que mesmo sendo não é. Ele é o K. tanto usado por Kafka, que tanto queria se assumir e não conseguia, o X. tem vergonha de aparecer, tem medo de ser. Ele não tem time, pois ninguém ama sem ser amado, e o X. ama sem deixar amar. O X. possui a vantagem da escuridão, mas não leva o crédito pelas suas belezas. O X. é puro, embora muitas vezes queira ser desafiante. O X. quer ser Deus. Quer ser polêmica sem machucado. O X. quer ser conflitante mas se perde na indiferença de um conflito sem dono. O X. quando gosta é um ser impedido de retorno. Não é homem, não é mulher, é pássaro. Ele voa, pois ninguém o vê, e sabe-se lá se chega ou se vai. Ele pode ser amor, pode ser guerra, pode ser admiração ou inveja, mas não é nada, e ao mesmo tempo pode ser tudo. O X. é o ghost writer. É o que merece mas não pode usufruir. Pode ser a mãe ou o cachorro super-dotado. O X. é um alien infiltrado tentando existir no meio diferente. O X. é um ser com uma timidez enorme, e que doí tanto que já virou identidade. É o ser trilhando um túnel, vagando sem alcançar a luz, e que quando o seguramos pela mão, e o puxamos pelo cabelo, só conseguimos arrancar a peruca.