Dessa vida
Não se tem nada
Que não se preste à ida
Dessa vida
Não se cria bens
Se não for repartida
Nem casas
Douradas, nem salões
Repletos de escadas
Nem cristais que alguns possuem
Como vistas marítimas e tranquilas
Que a poucos aludem
Nem palavras de ordem
Risíveis ou desvinculadas
Que alinham ou mordem
Pois que a vida é apenas
Uma sucessão de nós
Que se embolam em cena
Numa linha marcada por
A única coisa que os desata
E que eu chamo de amor
lindo. nós de amor.
ResponderExcluirAdorei, Alan.
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