Nos becos do meio-dia
Pessoas corriam por ruas vazias
E enquanto esbarravam em postes cinzas
Amores e flores percorriam a vida
E no fim da alegria
No gueto mais tangente da cidade fria
Um poeta berrava palavras de argila
"De que vale a poesia
Se no correr da noite
As palavras são fugidias."
"De que vale a poesia
Se no correr da noite
As palavras são fugidias!""AAAAHHHHHHHHH!"